Nicolas Delacarta

  Las maderas crepitaban y chispeaban, lanzaban destellos que se elevaban hacia el cielo nocturno. Tres viajeros compartían el calor de la fogata y sus historias. Aunque no se conocían, la fría noche de otoño de 1909 en la zona rural de Reims, Francia , los unió en torno a una botella de vino. El señor Dumont, el mayor del grupo, regresaba a París . Lo esperaba su familia tras un agitado viaje en el que había tomado pedidos de estufas de kerosene para un fabricante parisino. Al contar una broma y reír a carcajadas, dejó al descubierto la razón de su gran bigote: le faltaban los dientes delanteros. Gérard, un hombre de unos treinta años, fornido y curtido por el trabajo en el campo, también se reía a carcajadas. Proveniente del pueblo de Joinville , se dirigía a Reims con la esperanza de encontrar mejores oportunidades en la construcción. De hecho, ya tenía el contacto de un arquitecto. Si lograba conseguir trabajo, escribiría a su esposa para que se uniera a él con su hijo recié...

Existen secretos que sería mejor mantenerlos en silencio (717 palabras).   —¡Maldita prostituta! —exclama Raven, enfurecido, mientras arrastra el cadáver de la muchacha detrás del bar . La Luna, su silenciosa cómplice, ilumina con un suave reflejo el sendero hacia el pozo. Había fundado el bar diez años atrás, junto con su familia, en medio de la solitaria ruta sur , entre interminables campos de cultivo . Era un lugar pequeño y rústico donde se reunían, luego de su jornada, camioneros, viajantes y algunos agricultores de la zona. El cuerpo estaba tieso, y con la cabeza partida. Raven la había golpeado esa misma mañana y la había escondido en el estacionamiento, bajo una lona. La abundante sangre había empapado toda su espalda, formando una costra seca llena de tierra y hormigas. Al caer en el pozo, se escucha el chapuzón en el lodo. —Ahora solo falta tirar un poco de tierra para cubrirla — dice Raven, satisfecho, mientras da la vuelta para buscar una pala. Esta mañana, el bar esta...