Nicolas Delacarta

Marie hundió el pie en el barro y se lo torció demasiado. Se quejó del dolor, pero continuó la marcha. El sol estaba por alzarse en el horizonte, y la niebla apenas permitía ver un par de pasos adelante. Respiraba un aire frío, con olor a agua y cipreses. Al llegar a la cima sur de los Montes de Auvernia , esperaba divisar el monasterio abandonado. Quería liberar al ángel de la cruz invertida para que le concediera un deseo. —¡Falta poco, Marie! Lo lograremos —dijo la mujer extranjera que caminaba detrás. Tan solo ayer, Marie se encontraba arrodillada, con las manos en el suelo, junto a dos tumbas. Habían enterrado a su esposo y a su niño. El viento alzaba el humo del incensario en espiral hacia las nubes. El sacerdote del pueblo de Vallombreux la consoló diciendo que era el plan de Dios, que ellos estaban en el cielo. Marie no entendía por qué se habían enfermado. Asistían a la iglesia y seguían todas las reglas. ¡Debían haber estado protegidos!, se repetía una y otra vez, sumando má...