Nicolas Delacarta

El taxi tomó la Ruta 205 rumbo al aeropuerto de Ezeiza . Miré por última vez el camino por el que tantas veces viajé al centro. Los carteles mostraban a una chica linda apretando un pomo de mayonesa, un perro corriendo hacia su comida y un hombre que no me inspiraba confianza postulándose a diputado. Suspiré y cerré los ojos. Apoyé la cabeza en el cristal de la ventana y me acomodé en el asiento. —¿Te vas de vacaciones? —preguntó el chofer. Esperé para contestar. ¿Por qué le interesaba? No conocía a ese tipo. ¡Y si estaba en complicidad con delincuentes para robar los euros que llevaba encima! Lo observé. En el tarjetón identificatorio que llevaba colgado, la foto coincidía con su cara. Sacudí con disimulo la cabeza para despabilarme y me senté erguido. Estaba pensando pavadas, como siempre. —A Madrid . Ojalá no me equivoque en esta aventura de emigrar —respondí. Giró la cabeza para mirarme y sonrió. —¿Por qué te vas? Si todo está bien por acá. Levanté los hombros y los bajé. No supe ...

“Me esforcé por ocultarlo, por sepultarlo bajo máscaras y sombras, pero lo salvaje y oscuro siempre encontró el modo de revelarse… y devorarme”  — Elizabeth Partridge — Era una mañana como cualquier otra en el barrio inglés de Hurlingham , a 40 kilómetros al oeste de la ciudad de Buenos Aires . Allí existía una antigua casona donde vivía Elizabeth Partridge, una octogenaria que decía ser descendiente de las primeras familias aristocráticas del país: dueñas de estancias y saladeros . Ella estaba de pie junto a un ventanal de la sala principal, revisando el marco de madera y los cristales rectangulares. Se desplazaba con una calma elegante, como si cada movimiento estuviera cuidadosamente medido para no perturbar el aire. Vestía siempre una falda larga que ocultaba sus pies y, sobre ella, una especie de chal que cubría sus brazos con una tela de textura noble y antigua. A veces parecía salida de otro siglo; a veces, de una pasarela minimalista. Llevaba el cabello tensado hacia atrás,...